Páginas en blanco

Y pasó, con la indiferencia que siempre quiso demostrar al mundo, una página más de aquel amarillento libro que cansado estaba ya de sostener. Fue un momento tan solo. Lo que se tarda en echar la vista atrás cuando en la noche, un ruido suena cerca. Tan sutil e inapreciable como la caída de la hoja de un árbol en un parque en el que apenas ya queda nadie. Tan fugaz fue ese momento que a muy poco le supo y con una inquietud devastadora quiso pasar otra más. Espantado quedó todo su ser cuando apreció que en las siguientes páginas aún no había nada escrito, y la inseguridad que tantas veces había sido su compañera vino a acompañarle de nuevo.  Un inmenso vacío se mostraba delante de él y a la vez, en contraposición, un mar de letras que ya le servían para bien poco, había quedado atrás. Permaneció expectante unos segundos esperando dar con una solución. Cerrar el libro le parecía descabellado y cobarde; volverlo a empezar no iba a cambiar el momento en que se topara con la nada, más adelante. Sólo continuarlo le pareció lo más razonable. Así que, volviendo a las páginas de letras vacías, agarró con decisión el primer bolígrafo que encontró en su escritorio y comenzó a escribir. 

Aún lo veo, sentado en esa silla, queriendo dar palabras a todo el vacío que encontró en ese libro. Acrecentando aún más su peso, que era el de su conciencia misma.

Tocado

Hoy precisamente no. No encuentro la calma, pese a lo impasible de mi rostro. Me muevo despacio y retardado como alma en pena por mi casa, pero mi corazón se agita. Todo el hoy es una duda.
La duda de qué haré cuando mis allegados continúen sus vidas lejos de donde vivo. Evidentemente, continuaré yo con la mía, pero ¿y ese momento de charlar bajo la sombra de un árbol? El teclado no es lo mismo que miraros a la cara, que ver vuestras muecas, que reír por cualquier tontería, respirar y decir "¡og!".  Y decía muy convencido que ocuparía mi tiempo estudiando y centrándome en mí, y lo haré, pero me gusta más la idea de centrarme en mí sabiendo que en cualquier momento puedo echar mano de alguien, aunque sólo sea para sentarnos a fumar. Alguien a quien contarle lo que he hecho en el día por insignificante que parezca, que me escuche aunque no le importe.
La duda de qué hago con aquello que fue tan importante en su día. ¿Debo hacer algo o me tengo que limitar a esperar como siempre? Me ahoga el esperar qué pasará. Y no deseo saberlo pero ¿Qué pasará? ¿Qué será de cada uno de nosotros? Me pareció, un día, muy oportuna la frase de que en la vida entran y salen personas, pero hoy me parece inaguantable la idea de que salgan así sin más. Me deshago en llanto con tan solo pensarlo. De nuevo el tiempo y su particular forma de quebrarme el alma.
Todo el día triste, pensando en el mañana y preocupándome el hoy, con toda la impotencia de cuando se intenta huir en un sueño sabiendo que esto de sueño no tiene nada.

La burla del tiempo

Esa explosión que sucede en nuestro interior cuando los pensamientos -con todo lo que ello conlleva - y los sentimientos, se cruzan en un mismo plano, te deja hundido.
Por un lado, siempre se dice que debemos pensar las cosas antes de hacerlas, y hacerlas conforme a lo que se piensa, complementando en buena medida lo que sintamos. ¿Pero qué pasa, cuando la explosión - o mejor que explosión, erosión - es tal, que por mucho que los sentimientos te inclinen hacia algo, tus pensamientos no pueden estar tranquilos con ese algo? Claro... y planteado así, parece hasta fácil.

Erosión y erosión, por más masilla que intentemos poner, se gasta, y el problema es que se gasta rápido. Una mesa se sostiene gracias a sus cuatro patas, pero si una de ellas cede, mucha suerte tiene que tener la mesa para que se mantenga en pie. Las personas somos como esas patas, y nos afecta de la misma manera el tiempo, con la diferencia de que a nosotros no nos parte, nos cansa.

De un sutil hilo la mesa pende, y el tiempo sigue pasando.

Ahora no

Y otra vez la cadencia de los días me provoca la necesidad del remanso, de acudir a refugiarme en mi mausoleo de pensamientos para calmar el ánimo. Alejarme del nefasto ruido perturbador, de las aguas turbias, del lodo pantanoso asfixiante. Me marcho, para no escuchar réplicas, para empezar los cimientos de un muro que enterrará la pestilencia y la decadencia.
Ahora no. Ahora que tengo ganas de levantarme de la cama, de sonreír por míseros detalles, de dialogar de la vida... ahora no. Ahora que la vida me empuja, y no es en contra del viento, ahora no. Lo siento pero ahora no. No quiero más afirmaciones carentes de fundamentos, no quiero un silencio perpetuo mientras se va haciendo otra cosa, no quiero unirme al vórtice de la negatividad, no quiero girarle la cabeza a la tolerancia... ahora no.
Yo, fango, y entre ambos, un muro... cada vez más alto, cada vez más infranqueable, y peor aún, cada vez más lejos.

Algo nuevo

Ella metió su mano en la mochila de tela de rayas rojas y amarillas, con cierto aire catalán, y dijo en pocas palabras por qué me recomendaba lo que me estaba dando a los veinte segundos. De todo el argumento me resultó muy gracioso el que incluyera: y como normalmente a los homosexuales les gusta leer a otros homosexuales... Y aquí lo tengo: Antología, de Luis Cernuda.

Sinceramente me sorprendió. Yo sabía que me iba a prestar un libro, lo habíamos hablado, pero no esperaba que fuera de poesía. Los versos nunca han sido mi delirio pero sí reconozco que algunos han producido en mí esa sensación de decir: ¡Qué bonito! o ¡Qué verdad! o cualquiera de las otras mil sensaciones que te puede producir la poesía, los aprecio. Sin embargo, siempre he sido más afín a la prosa, tanto para escribir como para leer. Probablemente si yo hubiera tenido que escoger un libro, dudo que se me ocurriera cogerlo de poesía. Y este es el motivo por el que te agradezco aun más, si cabe, tu recomendación. Otro, es que lo hayas elegido pensando en un autor con el que me pueda sentir identificado. Prometo de disfrutar de la lectura aun sabiendo que en más de una ocasión voy a tener que releer el poema para meditarlo. Seguramente seleccionaré los que más me gusten y los pondré en un sitio que merezca la pena.

Una oportunidad para leer poesía, para disfrutar con algo que para otros es su vida, es decir, aquello por lo que estudian, por lo que desviven, con lo que se deleitan, con lo que se entretienen y por lo que interesan. Por el mundo de las letras y por mi filóloga preferida.

Again

La luna hace ya tiempo que se ha ido y yo aquí, sin desayunar, como hacía tiempo que no estaba: en la intimidad de mi habitación, escuchando mi música, con la cama sin hacer, tecleando y tecleando. Ya no tendré que estar cargando con el portátil de mi hermano de su habitación al salón, ni perdiendo la verticalidad para enchufarlo así como la paciencia con el loco ratón.
Después de no sabría decir cuanto tiempo está arreglado, libre de toda la mierda, tanto digital como física. Ira todo lo lento que le de la gana pero aquí está, brindándome de nuevo la oportunidad de volver a escribir tranquilo, de consultar cualquier duda sin que tenga que esperar que lo desocupen.
Ahora toca recordar cómo se hacían ciertas cosas. Volveré manejar el word... ¡Volver a hacer un Power Point! Y es que hoy en día cualquier estudiante necesita un ordenador. Es verdad eso que dicen algunos de que "siempre" se ha estudiado sin ordenador, pero tenemos que adaptarnos al tiempo en que vivimos: la era tecnológica. Todas las universidades ofrecen una plataforma con infinidad de utilidades y uno piensa: ¿Qué será de aquel que por circunstancias equis no pueda  tener acceso a nada de eso? ¿Se gasta la relativa Beca en irse a un cyber, pide un ordenador prestado, lo pinta?
Verdaderamente quería y, a la vez necesitaba, el ordenador arreglado. Quería porque me entretiene, aunque eso es secundario, y lo necesitaba en un futuro próximo. El año que viene al terminar el grado superior se tiene que entregar un proyecto y no me apetecía nada tener que estar haciéndolo en un ordenador ajeno a deshoras. Por último, estoy en la obligación de dar infinitas gracias a quien me lo ha arreglado.
Rizar el rizo está preparado

Paraíso

3:25 de la madrugada: haciendo repaso de lo escrito en este blog, repasando faltas de ortografía que tendré que corregir cuando lo vaya a imprimir. Esta supuesta impresión iba tener lugar en el pasado mes de diciembre pero no llegó a realizarse. ¿El motivo? como siempre: la desgana. También la utópica pretensión de querer dar al blog un sentido completo y un final redondo, que diése explicación a ciertas cosas y que sirviera un poco de conclusión. Pero mi vida sigue y con ella el blog. Quizás sea por eso por lo que no soy capaz de hacer eso que me propuse. Son ya 109 las entradas publicadas, soy ya algo que se va alejando de lo que en un primer día fue. Pienso que es hora de fragmentar mi producción y hacerla real, aún más de lo que es. Si esa horrible desgana que a veces me carcome se disipa por unos instantes, todos los cero y unos que he ido guardando aquí se volverán letras impresas, con el papel como fiel testigo de todo lo que a mi cabeza se le ha ocurrido. Así podré ofrecer a quien le importo el pedazo de mi que abarca desde los 16 hasta los 18. Mis padres me conocerán un poco más a fondo y tendré en mis manos el laborioso lugar que he creado y al que quise llamar en su día: Paraíso.

Puto ordenador

Si encuentra irregularidad en las entradas, comprenda que es porque mi ordenador se niega a permanecer más de media hora encendido.

Muy poco

Por fin puedo contar los exámenes que me quedan como a mi me gusta... con dos dedos. Y es que en estas dos últimas semanas se han unido el agobio que produce el estudiar para los exámenes finales y las ganas de descansar, de salir a la calle sin importarte lo que TIENES que hacer. Querida goma, pronto te enfriarás en la recóndita esquina de la cartuchera. Bolígrafo, ya no derramarás más tu sangre azul. Despreciable despertador, este verano gritaré yo más que tu. Nubes impertinentes que hoy os habéis adueñado de los cielos, aléjense y déjenme ver el sol. Pronto dejaré de contar minutos hacia atrás y me tiraré al lugar dónde la rutina llora solitaria y desconsolada, la pisotearé y dejaré de escuchar sus murmullos.

Azar... domíname.

Lía

Cuando la mal interpretación nos acaricia con sus despiadadas manos, todo gira, gira y gira...  Nuestra mente se pone a rodar y todo lo que vemos, oímos, sentimos, se distorsiona, se enreda, se lía. La frondosa vida, entrelaza las ramas de los árboles a los que hace crecer. Los recuerdos parecen carretes de vídeo, que se desenrollan cuando se requiere de su uso. El amontonamiento de las letras cuando se copian apuntes casi sin tiempo. El entramado de caminos que el agua forma por donde quiera que vaya.
Hoy, sin motivo alguno, me apetece escribir sobre líos. Algunos cómicos, otros no tantos. Al fin y al cabo, los líos pueden ser causa de risa, aunque más bien suelen ser causa de discusiones más o menos acaloradas que pueden llevar al desastre de una relación, amistad... La palabra lío, también se puede interpretar con un rollo no prolongado, un buen rato con alguien (se admite pensar mal). Lío del verbo liar. A menudo nos liamos, por ejemplo, hablando... ¿quién no ha dicho ojera cuando lo que en realidad quería decir oreja?, pues eso. También podemos liar tabaco, con su correspondiente papel, o un canuto, lo que se prefiera, liamos incluso el rollo de servilleta cuando se nos cae, cosa que nunca queda como estaba...

Hoy me apeteció hablar de lío. Pero yo intento liar siempre lo menos posible, prefiero que lo hagan otros. ¿Otros? ¿3ºpersona? ¿Lía? ¿Por qué no escuchar Lía?



Lía con tu pelo un edredón de terciopelo que me pueda guarecer si me encuentra en cueros el amanecer. Lía con entre tus labios a los mío, respirando en el vacío aprenderé cómo por la boca muere y mata el pez. Lía

Sólo un poco más

Las palabras en francés vuelan a mi alrededor y no me apetece escucharlas. La profesora lee el principio de una de las frases a la espera de que le demos una respuesta... El cansado silencio que muestran nuestras caras reflejan llega a los ojos de Paula. Ella toma aire y la vuelve a repetir. el silencio vuelve a hacerse protagonista en la clase.
En la mesa de atrás alguien se entretiene marcando a lápiz la esquina del folio. Más lejos, los recuadros de las hojas de un cuadernos se colman de palabras que nada tienen que ver con la asignatura. El típex deja en el olvido los errores y mancha los dedos. Los pájaros, en su incesante ir y venir al nido, traen las ramas que darán cobijo a sus pequeños y alguien los mira. El curso comienza  su cuenta atrás, queda algo menos de un mes, y las distracciones se reiteran. Al bolígrafo no le apetece escribir más, la goma tiene llagas y el papel no presenta ya su impecable piel. Los pasillos suplican descanso y el timbre está ronco.
Pronto llegarán las vacaciones

Pequeños momentos

El soberbio giro de la Tierra alrededor del sol, me trae anualmente los colores de la primavera y no puedo evitar ponerme en la ventana a contemplarlos. Hoy el viento perfila las formas con las que se encuentra, se lleva el polvillo de las aceras y airea las copas de los arboles, haciendo que cada flor se encienda de su particular olor. EL sol incide con decisión sobre el suelo. Caliente está la sangre. Guajiro canta y el pensamiento se alza, que vibren los acordes, que explote la vida...

Desempolvando acordes

Las nubes se enredan delicadamente con los últimos hilos de luz de esta tarde Domingo. Mañana de nuevo esa misma voz me despertará y me hará abandonar la quietud, mientras tanto, sentado cómodamente me sumerjo en recuerdos y logro rescatar una melodía.



La música Gospel  vino a darse a conocer para mi cuando contaba los años con los dedos de una mano. Siempre me pareció muy acogedora. Sus acordes se agarran a mi mente y me transporta hasta chocar con la "palanca" que activa el que se me ponga los vellos de punta.

Hoy, en estos días en los que la música ha sido además de muy alta, muy repetitiva, busco la tranquilidad y la armonía conmigo mismo.

No más ruidos...escuchemos la música

Verifique la palabra

Un día estaba dándome una vuelta por el blog de Laura, creo recordar que era Desvelos a media noche  y leí una maravillosa entrada dedicada a una persona muy especial para ellaa. Como siempre, los sentimientos se desbocan y se derrama en las teclas del ordenador. Cuál fue mi sorpresa cuando me dispuse a escribirle un comentario diciéndole lo que me había gustado y me tocó verificar la palabra. Me quedé perplejo pero no cabía duda, aun así me acerqué a la pantalla y leí la palabra mas detenidamente. Estaba seguro... PUTIS. Me lo pensé dos veces... Había comentado un hermoso texto y me tocaba poner para mandarlo PUTIS, pues ¿qué quieres que te diga? no me parecía bien. Pero total, si nadie lo iba a saber. Y pensé ¿por qué no lo van a saber? a uno no le sale una palabra así todos los días. En fin, os dejo la prueba de esta anécdota:

¡Peligro! Zona resbaladiza.

Tachando palabras ara no pensar en lo que significan, enganchado al bolígrafo como vía de escape, la realidad que tormentosa se cierne y se ciñe a mí, presionándome como a un bote de ketchup. Parece que de demonios de antaño se vuelven a adentrar por las heridas abiertas que ellos mismos dejaron cuando yo aún era pequeño. A veces da la impresión de que es algo hereditario. Yo ya me he encontrado con los míos propios, sé cómo son y el daño que me provocan. Y ahora, otros demonios que no son los míos me miran absortos cuando reina el silencio. La mente es algo abstracto y desconocido y cualquier alteración en ella, provoca que en nuestro recuerdo se hagan gritas, que envejezcamos prematuramente y en consecuencia tiñamos los días de gris cuando deberíamos pintarlos de colores vivos y alegres. Hace que nos encerremos en nosotros mismos con la mirada perdida y andando a ciegas por el desván de nuestra cordura. Me recuerdo a veces, en conversación con las parcas, esperando el despiste para robarles la tijera y ponerme en busca de mi hilo. Angustiosamente uno lo sabe sobrellevar y es consciente en el momento de lo que puede pasar y está en vigilancia constante por si cualquier desequilibrio, pero cuando el que lo sufre se encuentra fuera de ti mismo, es decir, no eres tu, el control se te escapa de las manos y la incertidumbre de saber cómo lo está sobrellevando te va calando poco a poco  se hace rara vez soportable. Sólo el tiempo determina el que lo malo huya de nuestro interior, pero ¿ Y si no hay tiempo? ¿ Y si los demonios han hurgado tanto en las heridas que han encontrado el hueco idóneo como para cobijarse y permanecer imperturbables? ¿ Y si el tiempo lo único que consigue es -en un intento de superarlo- cansarse y decidir no poner empeño para dar con la solución? Sólo cabe guardar la esperanza de que los "ocupas" que vacilan en el pestañeo impaciente del nerviosismo, decidan dejar de molestar y permitan que pronto lleguen las mañanas de domingo y puedas pasear por el parque con tu nieto.


"El ser humano es el único animal que piensa que no tiene depredadores, y como animal se equivoca" - Álvaro.

Es3

Aquí estoy otro sábado más, perseguido por mi sobrino para que le pase el Mario Bross. Me duele la cabeza y el sonido de la maquina me está taladrando. Llevo una semana un tanto desastrosa, he suspendido dos exámenes y esta lluvia hace que tenga la moral por los suelos. En los telediarios solo se ven casas inundadas y gente pasándolo mal. La situación económica familiar sigue soportando el bombardeo de los días y uno tiene que contemplarlo. Para colmo más exámenes se avecinan y las horas que tiene el día me parecen en ocasiones insuficientes. Lo único que parece que puedo hacer es estudiar y esperar.

Que llegue mayo y con él, la bruma se disipe hasta que pueda ver la claridad

¿Algo más?

En el momento en el que no espero que pase nada más, me conecto como todos los días al blog. Y de repente, mirando los gagdets estos extraordinarios, descubro que uno de los blog que sigo también posee una cuenta en tuenti, así que lo busqué y lo agregué, por mera curiosidad. Y curiosamente la última entrada del tablón, se titulaba yo en la tele. Pensé, ¡qué bueno poder saber a quién estás leyendo cada día!. Y tengo que decirte amigo, me encanta esa percepción de qué es para ti el blog, esa magia de la que hablas cuando compartes cosas con personas a través de creaciones que vagan entre datos de ordenador a esperas de ser leídas por sabe Dios qué personas. Es algo en lo que he pensado últimamente. Y decirte que una de tus entradas, está publicada en un gadget. En fin, encantado de seguirte. Llenas mi cabeza de pensamientos fabulosos.

Inestable

Ideas que se desvanecen en el aire y planes que se quedan en amago. La inestabilidad está presente en nuestras vidas desde sus comienzos. Desde el niño que empieza a andar y tiene que ser ayudado por sus padres, hasta el anciano mas decrépito que se ayuda de un bastón para vencer algo más que el tiempo.  Inestables se volvieron al temblar bajo un terremoto que acarreó muertes y daños colaterales. La bolsa misma, se tambalea a menudo. Al igual que se mece una flor en el viento, se mece el dinero, las fuerzas, las ganas. Discretamente la mugre, los errores y el tiempo, van haciendo mella. Todos vemos la inestabilidad de la sociedad desde nuestra casa, a través de los medios de comunicación, olvidándonos a veces, de que también nosotros somos parte de ella, y nos mecemos, al igual que esa flor en el viento, al ritmo obstinado del mundo. Tiempos que cambian, etapas de colores escuchando a Bob Marley. Los que recuerdan bien esos años, son nuestros padres, que inevitablemente tiene que sobrevivir entre caníbales capitalistas que sólo buscan la supervivencia del mejor preparado al consumo. Difícil lo tienes, claro está, y cualquier pequeño error, crea un estado de nerviosismo en nosotros.

Very well

Después de casi dos meses escribiendo en este blog, me es inevitable decir que tengo un nuevo vicio. El teclado me implora que lo toque, que manche sus teclas con mis historias. Ahora, me llevo mas tiempo pensando en el blog. Encuentro muchos mas temas de los que hablar al principio, y me cuesta mucho menos condensar mis ideas y soltarlas aquí. He visto varios blog, y cada persona lo utiliza de una manera distinta... unos cuentan historias inventadas, a veces relacionadas con aspectos de su vida, otros impregnan su blog de poesías, hay quiénes también se dedican a subir fotos de sus vacaciones, de sus hijos, cómo si de un álbum se tratara, y pienso en la utilidad que le estoy dando yo, una especia de diario, o de relato ya que no se me olvida que todo lo que escribo va dirigido a una persona en concreto. Es como esa ventana en la que tantos creadores de arte, se han apoyado a sentirse humano. Lorca, admiraba el pueblo gitano. Supongo que cada uno tendrá su inspiración en algo, lo que se conoce como "musa". Lorca al gitano, yo en el mero hecho de escribir para una persona muy especial.... En fin, no me cansaré de decirlo...una etapa de mi vida, maravillosa.

Pesadilla

Definitivamente es verdad lo que dicen "Ojos que no ven, tuenti que lo cuenta". A veces pienso que es mejor no saber ciertas cosas. El sueño mas malo que haya podido tener se ha hecho realidad y vuelve a deambular por las calles. Sabía que era inminente que pasara y ahora que ha pasado vuelve a mi cabeza una extraña sensación de inseguridad. La sombra de mis miedos está andando relativamente cerca de mi y no quiero un día cruzarme con ella, estaré pendiente por si la veo por alguna esquina para evitarla. En el caso de que "ella" me encontrara a mi espero no ser reconocido, pasar desapercibido, entrar en el olvido,

Que la pesadilla pase ya...es suficiente...